Hola otra vez.
Me he pasado una buena temporada absorta en mi pequeña vida, esa que no puedo llamar privada, excepto de eventos. Trabajo, trabajo, y más trabajo. Con este ritmo infernal, la gente se me enfada porque "paso de ellos", cuando la verdad es que ya apenas veo a nadie. Ni amigos, ni nada. De hecho, estoy segura de que veo más a mi jefe que a mi novio. A él le pasa igual. De nuevo, las maravillas de la independencia.
Y aquí me tenéis, aguantando el calor y ansiando vacaciones, que vamos a aprovechar mi tigre y yo para adecentar un poco el zulo en el que vivimos. Quién sabe, a lo mejor hasta compramos un sofá-cama, aprovechando la coyuntura. Si es que nos llega el dinero. Como decía Góngora, en uno de esos pocos poemas suyos nada enrevesados, "Poderoso caballero...". Sip.
De momento, la buena de Naga me ha enredado para que escriba en el foro en el que ella anda metida. Está gracioso, si no fuera por las sobredosis de azúcar de algunos autores (que se creen que moquearle a alguien la camisa demuestra lo torturados y profundos que son... Sí, lo sé, aún no he digerido esa escena, se siente). Por otro lado, ya en la vida real, me está matando la insistencia de una de mis compañeras de bombardearme con música de mierda todo el día. Que ganas tengo de que se case de una p"t# vez y deje el atentado musical cotidiano al que nos tiene sometidos, a mí y al encargado. Detesto a los cholos, lo siento, y más después de oír NO MENOS DE VEINTE VECES diarias "Por ti me casaré" y otras delicias. Aparte de Bisbal, claro. En serio, ¿nadie puede matarle? Me enteré por mi compañera, la Sirenita de la Pecera, que por lo visto, mientras a nivel internacional se considera la mejor canción "Yesterday", de los eternos Beatles, y en Inglaterra se reverencia cuidadosamente a los irlandeses U2 (no deja de ser gracioso... Lo mejor de UK es irlandés), aquí la más popular y votada es "Bulerías". Para echarse a llorar.
Ya continuaré escribiendo cuando me sienta mínimamente coherente. Hoy tampoco es mi día. Sigh, repito mucho eso últimamente, ¿verdad?
sábado, julio 31, 2004
martes, mayo 18, 2004
ME ECHO DE MENOS
Vale, vale. Hace una barbaridad que no escribo. Lo sé.
Tengo dos posts escritos pero por pasar a limpio (uno llamado "Como ordeñar un brote de soja", o mi relato de la boda de uno de mis hermanos, y el otro que se llama "Aprendiz de Sísifo", o mis cuitas en el trabajo), y otro planeado. Lo que falta es tiempo, porque me he enganchado vilmente al chat y cada noche intercambio retazos de sub-literatura propia con una amiga. Tembién le paso dibujos, ojo. Que no carezco del todo de compasión. Y libros de verdad, de esos con cubiertas y todo (a pesar de que el cambio de manos las malgaste tanto que llegan a un punto de cuasi inexistencia). Y música, acabamos de retornar con fuerza a las composiciones de Yoko Kanno. Y verduladas de dudoso gusto. Porque soy yo.
En espera, que sepáis que estoy viva y más o menos bien, a pesar del trabajo de doce horas y los fines de semana alocados, de la Seguridad Social española (que no por nada comparte iniciales con la SS) que me tiene de vuelta y media desde hace un mes por unos malditos análisis, y de los borregos domésticos. Que las pelusas pronto empezarán la representación de Els Pastorets.
Así son las cosas. Cuanto más pequeñas, más tiernas, más suaves, más maravillosas (como decía Rosana). Yep. Patinó la neurona.
Ah, por cierto, Dummie, ya te escribiré en privado para lo del libro. Si lees esto, claro, puedes empezar tú...
Un kissito,
L Gato
Tengo dos posts escritos pero por pasar a limpio (uno llamado "Como ordeñar un brote de soja", o mi relato de la boda de uno de mis hermanos, y el otro que se llama "Aprendiz de Sísifo", o mis cuitas en el trabajo), y otro planeado. Lo que falta es tiempo, porque me he enganchado vilmente al chat y cada noche intercambio retazos de sub-literatura propia con una amiga. Tembién le paso dibujos, ojo. Que no carezco del todo de compasión. Y libros de verdad, de esos con cubiertas y todo (a pesar de que el cambio de manos las malgaste tanto que llegan a un punto de cuasi inexistencia). Y música, acabamos de retornar con fuerza a las composiciones de Yoko Kanno. Y verduladas de dudoso gusto. Porque soy yo.
En espera, que sepáis que estoy viva y más o menos bien, a pesar del trabajo de doce horas y los fines de semana alocados, de la Seguridad Social española (que no por nada comparte iniciales con la SS) que me tiene de vuelta y media desde hace un mes por unos malditos análisis, y de los borregos domésticos. Que las pelusas pronto empezarán la representación de Els Pastorets.
Así son las cosas. Cuanto más pequeñas, más tiernas, más suaves, más maravillosas (como decía Rosana). Yep. Patinó la neurona.
Ah, por cierto, Dummie, ya te escribiré en privado para lo del libro. Si lees esto, claro, puedes empezar tú...
Un kissito,
L Gato
lunes, abril 12, 2004
MORTE SUBITE
Hace ya una barbaridad que no posteo. Eso no quiere decir que no haya escrito, más bien al contrario: llevo un par de semanas chateando con Naga, reencontrada amistad de mis días de friki del Mercat, he intercambiando relatos al más puron estilo Space-Ópera con ella. Lo cierto es que la famosa partida de Calystea, esa que se celebró en Premià con un frío que pelaba el alma de los huesos, ha dado lugar a una prolífica etapa literaria. Oig, que cursi me ha quedado.
Me podría extender sobre los méritos de esas partidas, sobre las aventuras de Derkin con Muffy y Slak, sobre por qué los asesinos prefieren la leche a la cerveza (al más puro estilo Leon el Profesional, ahora que lo pienso) o por qué la ambigüedad sexual está de moda. Pero dejémoslo. Digamos que me lo paso bien escribiendo sobre mi nuevo personaje de Star Wars, que curiosamente, era un pregenerado (de esos que teóricamente, como no te lo has hecho tú, no va a ningún lado fuera de la partida para que se creó).
Yo, y mis arranques de inspiración. Dejé todo para hacer más y más dibujos de Jhael (mi pj), escribir relatos de Lyrara (el que ha acabado siendo el pj de Naga) y crearles un "pasado" a este desfasado grupo de aventureros, que más que de StarWars parecen haberse fugado de FarScape. Y ojo, que no me quejo.
Tras un fin de semana en el que por fin conseguimos reunirnos para continuar partida a pesar de inconvenientes varios como planes contradictorios, broncas entre nosotros, malhumor por mi parte (sí, soy una joya, lo sé) y que Calystea, bendita sea su alma despistada, se dejara las fichas en casa. Llevo UNO de esos findes locos, en los que apenas ves a tu pareja debido a planes varios, amigos con los que quedar, películas que ver, partidas que jugar, comidas por cocinar, suelos que barrer. Hoy lunes estaba tan acabada que me he acabado saltando la comida de familia por puro agotamiento.
Y qué bien se está en casita, caray. Mientras todo el mundo salía de Barcelona para matarse en algún accidente aprovechando la semana santa yo he resuelto temas pendientes y visto a viejos amigos. Me encanta viajar, ojo, pero creo que en cuatro días festivas aprovechas más el estar en casa que salir, y quedas más descansado. Ya me desquitaré por agosto, que tendré vacaciones de verdad.
De momento aquí estoy, con una copa que pone Morte Subite en las manos llena de zumo de tomate con un punto de pimienta y bayas, mascando hojas de menta y, en general, sintiendo que la vida es bella. Mañana de vuelta al trabajo, y a soportar la mierda de Bisbal. Sigh. Sólo me consuela pensar en cierta amiga mía que trabaja en la pecera, que es como llamamos a las oficinas de la fábrica (tienen cristal por todos lados, así que dan un poco la impresión de ser una), y que tiene unas reacciones al sol muy parecidas a Pau Zoto Zhan. Je.
Hala, hasta pronto. A ver cuando me da por colgar lo que he escrito en metros y demases, porque tengo dos posts más por pasar. Lo habría hecho hoy, pero estoy perra...
Viva el zumo de tomate, y los fines de semana entre amigotes. Saludos, Volca, Riohga, Petrus y pinchitos de pollo. Salve, Naga, Calystea y Ligigak, y las partidas con viejos sordos de curiosas mascotas. Viva el cine, y Sharu Khan, y los reencuentros con ex-compañeras de trabajo, y con mi rubia favorita.
Y gracias a quien sea que mi novio me aguanta el pendoneo.
Me podría extender sobre los méritos de esas partidas, sobre las aventuras de Derkin con Muffy y Slak, sobre por qué los asesinos prefieren la leche a la cerveza (al más puro estilo Leon el Profesional, ahora que lo pienso) o por qué la ambigüedad sexual está de moda. Pero dejémoslo. Digamos que me lo paso bien escribiendo sobre mi nuevo personaje de Star Wars, que curiosamente, era un pregenerado (de esos que teóricamente, como no te lo has hecho tú, no va a ningún lado fuera de la partida para que se creó).
Yo, y mis arranques de inspiración. Dejé todo para hacer más y más dibujos de Jhael (mi pj), escribir relatos de Lyrara (el que ha acabado siendo el pj de Naga) y crearles un "pasado" a este desfasado grupo de aventureros, que más que de StarWars parecen haberse fugado de FarScape. Y ojo, que no me quejo.
Tras un fin de semana en el que por fin conseguimos reunirnos para continuar partida a pesar de inconvenientes varios como planes contradictorios, broncas entre nosotros, malhumor por mi parte (sí, soy una joya, lo sé) y que Calystea, bendita sea su alma despistada, se dejara las fichas en casa. Llevo UNO de esos findes locos, en los que apenas ves a tu pareja debido a planes varios, amigos con los que quedar, películas que ver, partidas que jugar, comidas por cocinar, suelos que barrer. Hoy lunes estaba tan acabada que me he acabado saltando la comida de familia por puro agotamiento.
Y qué bien se está en casita, caray. Mientras todo el mundo salía de Barcelona para matarse en algún accidente aprovechando la semana santa yo he resuelto temas pendientes y visto a viejos amigos. Me encanta viajar, ojo, pero creo que en cuatro días festivas aprovechas más el estar en casa que salir, y quedas más descansado. Ya me desquitaré por agosto, que tendré vacaciones de verdad.
De momento aquí estoy, con una copa que pone Morte Subite en las manos llena de zumo de tomate con un punto de pimienta y bayas, mascando hojas de menta y, en general, sintiendo que la vida es bella. Mañana de vuelta al trabajo, y a soportar la mierda de Bisbal. Sigh. Sólo me consuela pensar en cierta amiga mía que trabaja en la pecera, que es como llamamos a las oficinas de la fábrica (tienen cristal por todos lados, así que dan un poco la impresión de ser una), y que tiene unas reacciones al sol muy parecidas a Pau Zoto Zhan. Je.
Hala, hasta pronto. A ver cuando me da por colgar lo que he escrito en metros y demases, porque tengo dos posts más por pasar. Lo habría hecho hoy, pero estoy perra...
Viva el zumo de tomate, y los fines de semana entre amigotes. Saludos, Volca, Riohga, Petrus y pinchitos de pollo. Salve, Naga, Calystea y Ligigak, y las partidas con viejos sordos de curiosas mascotas. Viva el cine, y Sharu Khan, y los reencuentros con ex-compañeras de trabajo, y con mi rubia favorita.
Y gracias a quien sea que mi novio me aguanta el pendoneo.
sábado, marzo 13, 2004
VIERNES
Me levanté muy mal. Volver a madrugar es duro, después de la temporadita en paro, y más un viernes después de toda la semana acumulando sueño y con danza del vientre el jueves por la noche. Duermes cinco horas y a la calle. El hecho de saber que han muerto tantas personas en un atentado y que pretendían matar a más todavía (según me han dicho fuentes no autorizadas, lo que pretendían esos bestias era cargarse la estación de Atocha al completo, en hora punta cuando todos van a trabajar) tampoco pone de buen humor. Y saber que todos tus compañeros van a estar también a malas, menos. Hay días que la vida apesta, y lo único que te queda es autosugestionarte, repitiéndote la canción aquella de "Salgo, vuelve a ser viernes... Hoy es viernes y los sueños brillan más...". Cada uno se anima como puede, y a mí me animan los fines de semana, tragedias aparte. Antes votaba a los verdes (son los míos, aunque sé seguro que no van a ganar, no creo en milagros) pero este finde pienso votar a cualquiera que pueda echar a esos capullos del PP. O por lo menos, evitar que salgan con mayoría absoluta. Si en algo parecen habernos beneficiado como sociedad, es en el concienciarnos que el voto es un derecho a ejercer. No porque creas en ideales, me parece que a todos nos curaron de eso hace mucho, si no para instalar en el poder al menos malo, o por lo menos quitarle un máximo de poder al que sabes que es el peor.
El próximo viernes deseo estar aún peor y haber dormido aún menos: he quedado con las compañeras que si no sale el PP elegido, nos vamos de cervezas. Lo que no hayan hecho esta gente en estos años: chapapote, guerras donde no nos llamaban (separándonos además de la decisión uniforme europea, distanciándonos de la UE, si es que es pa cagalse y no limpialse), manipular la televisión hasta que sólo nos falta la musiquilla del Nodo, cabrearnos entre nosotros... Mi tigre dice que la única manera de conservar la unión española es votar a izquierdas, porque con las rencillas que provocan los de derechas todo el mundo va a querer independizarse de España, y vuelta al himno dels Segadors, y a la Rosa d'Avril Morena de la Serra, y a los nacionalimos del XIX. Paso atrás, mientras Europa intenta convertirse en unión nosotros nos arrancamos los pelos con el vecino. Para que vean. Para ser de derechas tienes que votar a izquierdas. Y no es que yo sea de derechas, ojo. Yo no creo en nadie, y menos en ideas, que me parecen una manera de esconder emociones y crear fanatismos de la nada. Aún menos creo en las personas, el poder corrompe, pero siempre intento votar al menos corrupto. Bueno, vale, además voto a los verdes porque me parece de sentido común conservar el lugar donde vives para que lo hereden, a la larga, tus hijos, aunque tomen tantas decisiones erróneas como el que más. Nadie es perfecto, y cuanto más poder tienes más se magnifican tus errores y a más gran escala repercuten. Sigh.
Vaya, y a mí que no me gusta hablar de política. Que cosas...
A todo esto, con mi mala leche de viernes, dormida y cansada, me levanto y veo un e-mail de Accel... Jesús, cuanto quiero a esta chica. Me iluminó la mañana, y buena falta me hacía para aguantar el día, como iban los clientes de a saco, cuando hicimos la parada en protesta a las doce, que veíamos a todo el mundo en la calle, el teléfono no paró de sonar ni un momento... Hay gente inconmovible. Por la noche tuve que llamarla, hay gente que se compromete a salvar el mundo y hay quien lo hace a pequeña escala, añadiendo una gotita de miel a tu día cuando te levantas y hasta el cielo es color plomo. Según ella, le devolví el favor al llamarla, pero de todas maneras voy a tratar de quedar más a menudo con ella y su hermano, los tengo muy olvidados (sobre todo a ella, por motivos personales míos, y es que puedo ser tan arbitraria, banal y rencorosa como cualquiera) y ambos son grandes personas.
Es la vida... Hasta que se acaba algún día. Aparte de grandes éxitos y grandes tragedias, la mayor parte del tiempo nuestros triunfos se basan sobre todo en cosas pequeñas. Y si te mueres, lo mejor es que no te pongan verde nada más meterte en la tumba, ¿no? Quiero decir, ya tendrás tiempo de que crezca la hierba. Aunque en mi caso eso no tiene sentido, yo quiero que me incineren. Menos líos. Y como mi amigo ficticio Miles Vorkosigan, odio el frío. Así que, ¿qué iba a hacer en mi féretro en invierno? Nada, nada, al fuego, que se queme todo, como en El Maestro y Margarita... Creo que estoy siendo morbosa. Que guay.
Sin más que decir, os dejor, cariños todos. Nos vemos, espero. Si es que no nos ponen una bomba en el metro. O nos cae una maceta en la cabeza. O nos atropella algún idiota bacalaero hinchado de pastillas cuando vayamos a por el pan.
Er... Eso. Buen fin de semana. Y a vivir, que son dos días. Mientras podamos.
El próximo viernes deseo estar aún peor y haber dormido aún menos: he quedado con las compañeras que si no sale el PP elegido, nos vamos de cervezas. Lo que no hayan hecho esta gente en estos años: chapapote, guerras donde no nos llamaban (separándonos además de la decisión uniforme europea, distanciándonos de la UE, si es que es pa cagalse y no limpialse), manipular la televisión hasta que sólo nos falta la musiquilla del Nodo, cabrearnos entre nosotros... Mi tigre dice que la única manera de conservar la unión española es votar a izquierdas, porque con las rencillas que provocan los de derechas todo el mundo va a querer independizarse de España, y vuelta al himno dels Segadors, y a la Rosa d'Avril Morena de la Serra, y a los nacionalimos del XIX. Paso atrás, mientras Europa intenta convertirse en unión nosotros nos arrancamos los pelos con el vecino. Para que vean. Para ser de derechas tienes que votar a izquierdas. Y no es que yo sea de derechas, ojo. Yo no creo en nadie, y menos en ideas, que me parecen una manera de esconder emociones y crear fanatismos de la nada. Aún menos creo en las personas, el poder corrompe, pero siempre intento votar al menos corrupto. Bueno, vale, además voto a los verdes porque me parece de sentido común conservar el lugar donde vives para que lo hereden, a la larga, tus hijos, aunque tomen tantas decisiones erróneas como el que más. Nadie es perfecto, y cuanto más poder tienes más se magnifican tus errores y a más gran escala repercuten. Sigh.
Vaya, y a mí que no me gusta hablar de política. Que cosas...
A todo esto, con mi mala leche de viernes, dormida y cansada, me levanto y veo un e-mail de Accel... Jesús, cuanto quiero a esta chica. Me iluminó la mañana, y buena falta me hacía para aguantar el día, como iban los clientes de a saco, cuando hicimos la parada en protesta a las doce, que veíamos a todo el mundo en la calle, el teléfono no paró de sonar ni un momento... Hay gente inconmovible. Por la noche tuve que llamarla, hay gente que se compromete a salvar el mundo y hay quien lo hace a pequeña escala, añadiendo una gotita de miel a tu día cuando te levantas y hasta el cielo es color plomo. Según ella, le devolví el favor al llamarla, pero de todas maneras voy a tratar de quedar más a menudo con ella y su hermano, los tengo muy olvidados (sobre todo a ella, por motivos personales míos, y es que puedo ser tan arbitraria, banal y rencorosa como cualquiera) y ambos son grandes personas.
Es la vida... Hasta que se acaba algún día. Aparte de grandes éxitos y grandes tragedias, la mayor parte del tiempo nuestros triunfos se basan sobre todo en cosas pequeñas. Y si te mueres, lo mejor es que no te pongan verde nada más meterte en la tumba, ¿no? Quiero decir, ya tendrás tiempo de que crezca la hierba. Aunque en mi caso eso no tiene sentido, yo quiero que me incineren. Menos líos. Y como mi amigo ficticio Miles Vorkosigan, odio el frío. Así que, ¿qué iba a hacer en mi féretro en invierno? Nada, nada, al fuego, que se queme todo, como en El Maestro y Margarita... Creo que estoy siendo morbosa. Que guay.
Sin más que decir, os dejor, cariños todos. Nos vemos, espero. Si es que no nos ponen una bomba en el metro. O nos cae una maceta en la cabeza. O nos atropella algún idiota bacalaero hinchado de pastillas cuando vayamos a por el pan.
Er... Eso. Buen fin de semana. Y a vivir, que son dos días. Mientras podamos.
lunes, marzo 08, 2004
ALGUNOS APUNTES SOBRE LA BELLEZA
Eso de que "sobre gustos no hay nada escrito" es una de las grandes mentiras que son de uso común hoy en día. Díganme si no que son todos esos libros del XIX y principios del XX como El Canon Occidental, La Crítica del Gusto, Sobre el Gusto, Sobre lo Sublime, Tratado del Gusto... Desde los romanos hasta los Románticos, pasando por toda la rigidez aparente del Clasicismo (mucho menos uniforme de lo que la gente suele creer, que parece que un siglo de historia del Arte se pueda resumir en una etiqueta) todos han querido aportar su granito de arena, desde el docere et delectare hasta la estética de la forma por la forma de un Flaubert. Sin ir más lejos, la mitad de la filosofía (o "el arte de llevar la contraria a lo que dijeron otros antes que yo") está basada en algun tipo de crítica de la percepción y la estética. Desengañémonos: no es sobre gustos nunca se haya escrito, de hecho se ha escrito demasiado. Y si no, intentad leeros la opinión que de ello tiene Kant: Este denso, y a menudo infumable autor (sólo superado, en mi opinión, por Lacan, el hombre más desordenado y pedante del Universo), dedica más de seiscientas páginas a la materia. Para lo que tiene que decir, que desgraciadamente no es que sea mucho, es que está muy mal explicado. Y luego dirán que Nietsche es complicado...
Parece que, a pesar del intento de uniformar el "canon" (o mejor dicho, a causa de ello), lo que se lleva, en última instancia, no deja de ser el "todo vale", como si el tosido de un tuberculoso tubiese el mismo valor que los escritos de Cervantes, o las rabietas de una solterona de cuarenta y muchos que acaba de recibir, de forma epifánica, la fastuosa revelación de que el sexo puede ser placentero. Luego se dice por ahí que el 99% de la Ciencia Ficción es basura, como si el resto de la Lliteratura (como dijo con mucha gracia uno de mis profesores, "la Literatura que un s'emporta per llegir al llit") fuese la repera. Desgraciadamente, el 99% de todo es una porquería. Que quieren que les diga, si todo el mundo escribiese igual de bien para mí no habría sido nada del otro mundo leer El Maestro y Margarita, o las obras de Borges. Supongo que lo que hace al Arte tan interesante es, en verdad, el contraste con el resto de la mediocridad del mundo, y perdonad que entre en modo Dios.
Hoy, entre platos que fregar (por mi tigre) y albóndigas que freír (por la loca que suscribe), mi maridico me preguntó qué libros me habían marcado más. Véase, que grandes influencias creía que me han dirigido más en mi forma de pensar. Lo cierto es que esto me ha hecho plantearme cuan profunda soy de verdad: para mí la lectura no deja de ser una experiencia estética. Me encanta leer, es cierto, pero soy capaz de devorar con la misma imparcialidad obras de supervivientes del Holocausto, el Príncipe de Maquiavelo, teatro de Óscar Wilde como diálogos de Platón o La Isla del Tesoro. En la música lo mismo, me lo paso bomba escuchando pop, aunque eso no quita que adore la música clásica y la ópera. No sé si lo que leo no me marca en absoluto, o lo hace a un nivel muy sutil, dotándome de una capacidad para la ironía y las vueltas de tuerca en las conversaciones. Parezco uno de esos nobles aburridos que tragaban de todo y se tiraban horas discutiendo banalidades... Y no es que el parecido me moleste, siempre he querido ser decadente, mi gran ilusión es ser indecentemente rica para poder pagarme una casa inmensa por la que pasear desnuda y cubierta en joyas. Me agobia una barbaridad elegir ropa por la mañana.
Me pregunto que clase de gusto frankesteniano poseo yo, que soy capaz de leer cómic, Literatura Clásica, disfrutar de ilustraciones comerciales y cuadros Barrocos y Románticos, apasionarme por la filosofía y algunas novelas rosas (confieso públicamente...), las películas de acción y las de Mamoru Oshii y otros locos del cine "con mensaje" (léase profundo)... Yo no debo ser muy normal, mis variopintas preferencias sólo pueden justificarse por la cantidad de información que hoy en día recibimos mientras nos formamos, pobres mentes en proceso de madurar (bueno, no todas) hacia una crítica edad adulta...
Eso, o será la esquizofrenia. Vaya usted a saber...
Hala, kissito, y no os olvidéis de respirar.
L Gato
Parece que, a pesar del intento de uniformar el "canon" (o mejor dicho, a causa de ello), lo que se lleva, en última instancia, no deja de ser el "todo vale", como si el tosido de un tuberculoso tubiese el mismo valor que los escritos de Cervantes, o las rabietas de una solterona de cuarenta y muchos que acaba de recibir, de forma epifánica, la fastuosa revelación de que el sexo puede ser placentero. Luego se dice por ahí que el 99% de la Ciencia Ficción es basura, como si el resto de la Lliteratura (como dijo con mucha gracia uno de mis profesores, "la Literatura que un s'emporta per llegir al llit") fuese la repera. Desgraciadamente, el 99% de todo es una porquería. Que quieren que les diga, si todo el mundo escribiese igual de bien para mí no habría sido nada del otro mundo leer El Maestro y Margarita, o las obras de Borges. Supongo que lo que hace al Arte tan interesante es, en verdad, el contraste con el resto de la mediocridad del mundo, y perdonad que entre en modo Dios.
Hoy, entre platos que fregar (por mi tigre) y albóndigas que freír (por la loca que suscribe), mi maridico me preguntó qué libros me habían marcado más. Véase, que grandes influencias creía que me han dirigido más en mi forma de pensar. Lo cierto es que esto me ha hecho plantearme cuan profunda soy de verdad: para mí la lectura no deja de ser una experiencia estética. Me encanta leer, es cierto, pero soy capaz de devorar con la misma imparcialidad obras de supervivientes del Holocausto, el Príncipe de Maquiavelo, teatro de Óscar Wilde como diálogos de Platón o La Isla del Tesoro. En la música lo mismo, me lo paso bomba escuchando pop, aunque eso no quita que adore la música clásica y la ópera. No sé si lo que leo no me marca en absoluto, o lo hace a un nivel muy sutil, dotándome de una capacidad para la ironía y las vueltas de tuerca en las conversaciones. Parezco uno de esos nobles aburridos que tragaban de todo y se tiraban horas discutiendo banalidades... Y no es que el parecido me moleste, siempre he querido ser decadente, mi gran ilusión es ser indecentemente rica para poder pagarme una casa inmensa por la que pasear desnuda y cubierta en joyas. Me agobia una barbaridad elegir ropa por la mañana.
Me pregunto que clase de gusto frankesteniano poseo yo, que soy capaz de leer cómic, Literatura Clásica, disfrutar de ilustraciones comerciales y cuadros Barrocos y Románticos, apasionarme por la filosofía y algunas novelas rosas (confieso públicamente...), las películas de acción y las de Mamoru Oshii y otros locos del cine "con mensaje" (léase profundo)... Yo no debo ser muy normal, mis variopintas preferencias sólo pueden justificarse por la cantidad de información que hoy en día recibimos mientras nos formamos, pobres mentes en proceso de madurar (bueno, no todas) hacia una crítica edad adulta...
Eso, o será la esquizofrenia. Vaya usted a saber...
Hala, kissito, y no os olvidéis de respirar.
L Gato
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