NIÑAS, AL ESCENARIO

Bueno... Esto no me ha pasado hoy, que ha sido un asqueroso lunes junto con un horrible San Valentín (parece que los días de los enamorados y demases me tienen tirria, siempre acabo recibiendo por todos lados por esas fechas). Pero bueno, ahí queda eso...

Éste sábado he vuelto a actuar. Después de una semana sencillamente esquizoide, tanto en casa como en el trabajo, el domingo fue de relax. Me explico: este fin de semana tenía que bailar en un acto público otra vez (para los que no lo sepáis ya, hago Danza del Vientre), así que la semana estubo cargada de ensayos. Entre el cansancio y las agujetas, y el pequeño detalle de que uno de mis compañeros estaba de baja, con lo que me tocó apechugar con un montón de faena extra (y horas extras), he tenido una de las semanas más agotadoras de mi vida. Ah, sí, se me olvidaba mencionar que me niego rotundamente a volver a mirar mi cartilla de ahorros. Lo hice el jueves. Hasta que cobre, prefiero ahorrarme el disgusto.

Pero bueno, el sábado, como ya he dicho, tocó actuar. Yay. Los que alguna vez hayáis sido parte de un espectáculo conoceréis la sensación: hasta el último minuto tensión, nervios, te equivocas de forma tonta, te olvidas de pasos, no paras de oír broncas y cambios de planes de última hora, falta tal grupo, tenéis que avanzar más, esas filas no pueden ser así... Y luego sales al escenario, la música suena. Los focos te impiden ver al público y todo se disuelve a tu alrededor en un prisma de puro movimiento fluido y relajado. El mundo se desvanece y lo único que queda eres tú y la música, que guía cada uno de tus movimientos con una gracia que creías no tener. Es algo maravilloso.

Salí de allí con la sonrisa más grande del mundo en la cara, satisfecha como hacía tiempo que no me sentía, los aplausos resonando en los oídos.

Hoy estoy muerta. Las agujetas todavía me duran, y tengo un cansancio y una de sueño acumulado que me parece que me arrastraré cual vulgar babosa durante el resto de la semana. Pero valió la pena.

Creo.

PERSUASION

Creo que he plagiado el título a Jane Austen... Bueno, eso.

Desde hace ya meses, como desde agosto y tal, las partidas de Star Wars se han visto paralizadas completamente. Mea Culpa, nos pusimos a pintar el cuarto y, tras cuatro capas y que no quedase bien, nos hartamos. El retorno al trabajo tampoco ha facilitado mucho las cosas, la verdad. Es lo que tiene, los fines de semana mi casa es un desfile de zombies, incluso el gato acepta ser no-muerto, aunque él en calidad de Banshee tocacojones a las tres de la mañana.

Lo cierto es que está la partida casi lista, lo que falla es la localización geográfica real, pero claro... Eso no quita que nuestro piloto macarra favorito, su mecánico egocéntrica, el peluche sociópata y el guardaespaldas jedi psicópatas estén en el armario, cogiendo polvo. Sin chistes fáciles, por favor.

Ya andaba medio olvidada del tema, cuando ligygakh ha decido ejercer de memoria mía. "Sin ánimo de presionar", me ha enviado el mejor Xmas de mi vida (aún me estoy riendo).




Ahora, decidme que no se ha ganado la partida de Rol... Pero de calle, vamos...

ODA A LA PIZZA BARBACOA

Extraído de antiguos documentos de la época prehelénica, este texto llegó a mis manos de forma casual. Armada de un diccionario y mi escasa paciencia habitual, procedí a traducirlo, para gran escándalo de los vecinos, que eran receptores indirectos de mis maldiciones. Lamentablemente, el manuscrito original utilizaba el soporte físico de una tablilla de cera, que con estos calores quedó reducida a puro moco. Sólo queda en mi poder, pues, esta traducción en verso libre y papel cutre. Prescindiendo de todo egoísmo, he decidido presentar el resultado, ya que considero que cualquier documento de esta índole es patrimonio de la humanidad.

¡Oh, Musas, sed benignas con este poeta, concededme vuestras gracias!
¡Oh, Zeus, señor de dorados trono y risa, amo del rayo, sonríe a mis esfuerzos!
¡Oh, Atenea de ojos de lechuza, que tu sabiduría guíe mi mano!

(NdT: Seguía así durante rato, así que corté por lo sano; en serio, a estos griegos no hay quién los soporte. De nada)

¡Dejadme cantar las alabanzas de la Pizza Barbacoa, la de dorada mozzarela,
La de crujiente masa y sabrosa carne, la de agridulce salsa y porcino bacon!
Tú, Pizza Barbacoa, que al refuerzo de los agotados vienes, cuando el cansancio sobreviene,
Para aportar tus calorías a nuestros cuerpos cuando cocinar posible no es ya.
Tú que, en manos del alado mensajero, acudes a nuestra llamada,
Cual hombre núbil a la llamada del armado Eros y la dulce Afrodita,
Y sin más tardanza te pones a nuestro alcance para ayudarnos a reponer fuerzas
Para que podamos cumplir nuestro heroico destino sin temor al hambre de ansiosas manos.
¡Oh, déjame alabarte, deliciosa Pizza, que caliente y presta quedas a nuestro alcance,
Y con tu sacrificio nos restauras para que podamos hacer lo propio,
Enfrentarnos a ser devorados con el mismo admirable espíritu que tú
Por las fauces terribles de las Parcas!
Maravillosa Pizza Barbacoa...

Supongo que había más, pero la tablilla rindió el alma a los calores barceloninos. Aquí queda, sin embargo, este conmovedor canto para uso y disfrute de todos nosotros, eruditos o no. Si alguien encuentra una manera de versificarlo con medidas de pie etc, siempre puede pedirme ayuda para criticarle después.

¡Apa boines, no os olvidéis de respirar!

DONDE HABITA EL OLVIDO

Hola otra vez.

Me he pasado una buena temporada absorta en mi pequeña vida, esa que no puedo llamar privada, excepto de eventos. Trabajo, trabajo, y más trabajo. Con este ritmo infernal, la gente se me enfada porque "paso de ellos", cuando la verdad es que ya apenas veo a nadie. Ni amigos, ni nada. De hecho, estoy segura de que veo más a mi jefe que a mi novio. A él le pasa igual. De nuevo, las maravillas de la independencia.

Y aquí me tenéis, aguantando el calor y ansiando vacaciones, que vamos a aprovechar mi tigre y yo para adecentar un poco el zulo en el que vivimos. Quién sabe, a lo mejor hasta compramos un sofá-cama, aprovechando la coyuntura. Si es que nos llega el dinero. Como decía Góngora, en uno de esos pocos poemas suyos nada enrevesados, "Poderoso caballero...". Sip.

De momento, la buena de Naga me ha enredado para que escriba en el foro en el que ella anda metida. Está gracioso, si no fuera por las sobredosis de azúcar de algunos autores (que se creen que moquearle a alguien la camisa demuestra lo torturados y profundos que son... Sí, lo sé, aún no he digerido esa escena, se siente). Por otro lado, ya en la vida real, me está matando la insistencia de una de mis compañeras de bombardearme con música de mierda todo el día. Que ganas tengo de que se case de una p"t# vez y deje el atentado musical cotidiano al que nos tiene sometidos, a mí y al encargado. Detesto a los cholos, lo siento, y más después de oír NO MENOS DE VEINTE VECES diarias "Por ti me casaré" y otras delicias. Aparte de Bisbal, claro. En serio, ¿nadie puede matarle? Me enteré por mi compañera, la Sirenita de la Pecera, que por lo visto, mientras a nivel internacional se considera la mejor canción "Yesterday", de los eternos Beatles, y en Inglaterra se reverencia cuidadosamente a los irlandeses U2 (no deja de ser gracioso... Lo mejor de UK es irlandés), aquí la más popular y votada es "Bulerías". Para echarse a llorar.

Ya continuaré escribiendo cuando me sienta mínimamente coherente. Hoy tampoco es mi día. Sigh, repito mucho eso últimamente, ¿verdad?

ME ECHO DE MENOS

Vale, vale. Hace una barbaridad que no escribo. Lo sé.

Tengo dos posts escritos pero por pasar a limpio (uno llamado "Como ordeñar un brote de soja", o mi relato de la boda de uno de mis hermanos, y el otro que se llama "Aprendiz de Sísifo", o mis cuitas en el trabajo), y otro planeado. Lo que falta es tiempo, porque me he enganchado vilmente al chat y cada noche intercambio retazos de sub-literatura propia con una amiga. Tembién le paso dibujos, ojo. Que no carezco del todo de compasión. Y libros de verdad, de esos con cubiertas y todo (a pesar de que el cambio de manos las malgaste tanto que llegan a un punto de cuasi inexistencia). Y música, acabamos de retornar con fuerza a las composiciones de Yoko Kanno. Y verduladas de dudoso gusto. Porque soy yo.

En espera, que sepáis que estoy viva y más o menos bien, a pesar del trabajo de doce horas y los fines de semana alocados, de la Seguridad Social española (que no por nada comparte iniciales con la SS) que me tiene de vuelta y media desde hace un mes por unos malditos análisis, y de los borregos domésticos. Que las pelusas pronto empezarán la representación de Els Pastorets.

Así son las cosas. Cuanto más pequeñas, más tiernas, más suaves, más maravillosas (como decía Rosana). Yep. Patinó la neurona.

Ah, por cierto, Dummie, ya te escribiré en privado para lo del libro. Si lees esto, claro, puedes empezar tú...

Un kissito,

L Gato