viernes, junio 30, 2006

TERROR EN EL TÚNEL

Another beautiful story of stress, books, trains and other forms of incompetence

Cuando fui a por el tren, pensé: si llego tarde, culpa mía. Hacía demasiado calor para correr cuesta abajo como suelo hacer, iba cargada de libros, pocas ganas de hacer sprints suicidas, además del acostumbrado gatillazo internauta que te impide consultar los horarios on-line cuando más lo necesitas. Cuando las piernas se te han derretido, es complejo utilizarlas. Así que me arrastré por la sombra intentando llegar a buen puerto. Al entrar en la estación fui a mirar horarios, confirmando que, como no, acababa de perder un tren. Mensaje, "llego tarde unos 5 minutos", miré a ver cuando salía el siguiente, perfecto, espera de 10 minutos y salía de mi estación. Así que fui en busca del andén en el que tenía que estar, vi el letrero luminoso que se correspondía con lo que debía, me senté y hala, a esperar que RENFE se comportase. Soñar es bonito, oiga.

El tren salió 10 minutos tarde, me empecé a preocupar, pero nada, relax, saqué la carpeta para leer, escribir y entretenerme. Como viajera experimentada de trayectos largos, siempre llevo mp3 (para eludir pesados), novela (por si tengo que adelantar lecturas del doctorado) y carpeta (por si ataca la inspiración). En este caso fue lo último. Estaba en plena descripción de escena de batalle gore, sangrienta y no apta para sensibles, cuando oigo: próxima estación, Rubí. Huston, tenemos un problema...

Efectivamente, me había equivocado de tren. O mejor dicho, me habían dado el cambiazo. Así que llamada a la pobre moza con la que había quedado: llegaré media hora tarde, disculpa.

Cuando llegué a Barcelona, efectivamente con media hora de retraso, fui volando a coger el metro. Por una vez lo pillé sin que se me escapase en las narices, y ya me las prometía yo muy felices cuando... Se para. En medio del túnel. El aire acondicionado se detiene. Las ventanas son de esas herméticas para que los niños no asomen y mueran decapitados, así que no se pueden abrir. Ni las puertas.

Con resignación, llamé a la paciente amiga: "Se ha parado el metro, llevo diez minutos, si ves que no llego es que he muerto de asfixia". Debería haber añadido: te lego todos mis cómics y juegos de rol, a ver si así conseguía que me mirasen peor. Una señora delante mío no podía contener la risa. Así que nada, a esperar. Resumiendo, tres paradas de metro, trayecto de 5 minutos, en 30. Impresionante.

Comimos, fuimos a recoger unos encargos, bajamos a la biblioteca. Nuevo episodio de Otros Límites. La bibliotecaria, tras informarme de que sí, que habían llegado mis fotocopias, se pone a ordenar el bolso delante mío... Total, para qué quedar bien, si ya he pagado mi matrícula, a ella no le pagan por trabajar si no por fingir que está ocupada. Se harta de tenerme delante con tal cara de sorpresa que no me llegaba ni la indignación (el problema de mi mala uva es que siempre aparece con un ligero lag), me tiende mis artículos (con las famosas páginas desaparecidas, me volvieron a fotocopiar todo entero, pero que los ecologistas no se alarmen, las páginas repetidas serán reutilizadas como material de dibujo) y me pregunta: "¿Pagas o tienes vale del departamento?".

Silencio y estupor por mi parte.

Tras encargar cuatro artículos al módico precio de 5 euros cada uno, me entero que hay forma de conseguirlos sin pagar.

A todo esto, y ya puestos, fui a reclamar el famoso libro de crítica literaria feminista, que no es lo que más me apetece leer, reconozcámoslo, y me dicen que lo habían devuelto. "Como no pasaste a recogerlo..." Nuevo gesto de estupor por mi parte. "Es que me dijeron que me avisarían y no me han avisado". La chica: "Ah, esto es que te llamarían y comunicarías, o que se olvidaron de llamarte... Un fallo, vamos".

Ajam. Fallo que me obliga a esperar cuatro días de nuevo hasta conseguir el dichoso libro, que pido a la biblioteca porque me da asco comprarlo, básicamente. Creo que en aquellos instantes mi rostro debía ser todo un poema épico a la altura de las grandes epopeyas romanas y griegas. La Iliada, a mi lado, para maricas. Eso también, claro, porque temas de griegos ya se sabe. Pero todos me habéis entendido.

Salí de allí con un bajón en mis niveles de felicidad que tuve que recuperar a base de horchata, pero creo que no fue del todo efectiva. Las personas con las que hablé después me oyeron despotricar largamente. Cosas que pasan.

Un mal día lo tiene cualquiera. La prueba: últimamente para mí es todos los días. Tanto gilipollas y tan pocas balas...

lunes, junio 26, 2006

VERANO, INSPIRACIÓN E INSECTOS

No sé si recordaréis ese encantador cómic de Súper López, La Semana más Larga, cuando entre otros mucho inconvenientes, el protagonista se nos enfrenta a una mosca cojonera de esas que no sólo te comen la oreja y te persiguen y no te dejan ni dormir, ni vivir, ni nada en absoluto. Hoy he tenido visita de una de esas, así que no me tengáis en cuenta los fallos de pulso. Entre pincelada y pincelada, ahostiaba moscas.

Ahí van unas cuantas peticiones. Deirdre solicitó un Galahad trajeado. No pude menos que hacerlo con cara de fastidio mientras se soltaba algo la corbata:


Varnae me pidió más maduritos, así que hice un dibujín del papi de Subaru, el cuervo mariquita. Somos frikis y nos gusta:


Ésta no es petición, pero hacía mucho que no dibujaba a esa bandarra que es Nek. Ahí va ella, bien mona, veraniega y sin ápice de vergüenza ni feminidad. Cómo me gusta mi niña:


Y un último: Kareena bailando. Y no, no es la del baúl de los recuerdos. Mucho cachondeo xDDD


Como me dijo la buena de Yatsu, que bueno es el estrés para la inspiración... Si es que no hay nada como tener faena como para que se te ocurran mil otras cosas que hacer.

viernes, junio 23, 2006

EL NOMBRE DE LA COSA


Qué recuerdos me trae leerme El Nombre de la Rosa . Qué tiempos aquellos en los que creía que los bibliotecarios malvados y ciegos (¿algo contra el Sr.Borges, Sr. Eco?) eran cosa de la ficción. Qué cosa, miren Uds., cuando yo era joven, dulce e inocente y no entendía que lo de la estructura laberíntica de la famosa biblioteca octogonal NO era una referencia al cuento de Borges La Biblioteca de Babel, no, si no una transparente metáfora de cómo funciona (por ser amables) el sistema público. Si es que Dios (y el demonio) están en los detalles. Claramente.


Ahora que me lo expliquen: ¿Cómo es posible que dando exactamente el nº de las páginas de unos artículos, pedidos al extranjero -léase no a la comunidad bibliotecaria universitaria pública-, cobrados como si el papel fuese una especie en peligro de extinción... Se descuiden páginas? Las tres últimas de cada artículo. Agárrense las calzas...


Yo no sé si mi bibliotecario sería como dije una vez Guillermo de paisano (le echo de menos; ahora tengo a la suplente, una señora rubia mucho menos interesante, para empezar no tiene ni barba). Pero sé que quien me hizo esas fotocopias no era ciego, era burriciego. Seguro. Porque si no ya me diréis, cuando especificas hasta el tomo de la revista que pides, cómo pueden dejarse trabajo por hacer.

Hala, a esperar otra semanita. Maldita verbena. Yo sí que estoy que exploto.



P.D.: Nota a una conversación a altas horas de la noche. La apunto porque estoy de acuerdo con el motivo de la indignación, claro está. Gracias, Varnae.


Hikaru-> amo a Borges

Varnae> pues en Argentina es horroroso
es el aniversario de su muerte
y no se le ha hecho ni un PUTO HOMENAJE
¡Y TODOS VIENDO EL PUTO MUNDIAL!
en todo el mundo se glosa su figura
y en su patria se glosa a Maradona
cuyo mérito más personal es chutar una pelota
y un pasado de drogadicto alcohólico
eso resume cómo está el pais


Vale, ni caso que nos van a hacer, pero ya que nos quejamos, que sea en voz alta... Y aquí el link propuesto por 4th, que no se diga, para que cliquéis y accedais. Que fuerte que esto se haga en Madrid y no en su Argentina natal...

martes, junio 20, 2006

BOFETADAS Y LÁGRIMAS


En la línea de creación de roleos extraños (aún tengo que introducir la trama esquizoide en una de mis partidas, largo tiempo aplazada), el universo steam-punk raro sigue progresando satisfactoriamente: la trama política ya no es lineal si no que están a punto de correr las bofetadas en todas direcciones, la trama romántica deja en braguitas a cualquier telenovela de sobremesa y la acción es constante, sobre todo cada vez que se juntan ciertos dos individuos o a la araña de tres metros le entran ansias extrañas.

Pensaba hacer (tengo pendiente) un par de dibujos incluyendo a mi zorra con su mejor amigo recién nacido, el cuervo locaza, mi danzante mono de traje, la pobre araña Kwee con sus caras humanas en vez de ojos... Estoy segura de que hubiesen sido dibujos más entrañables que la extraña pareja de demonio y monja en uno de sus escasísimos momentos tranquilos (siempre andan a la greña o similar), pero esta imagen me hizo la zancadilla y no quiso dejar mi mente. Lo siento por los diabéticos. Es lo que hay...

Y el trabajo progresa, lento pero progresa. De lecturas de Freud, Hoffmann y otros. Lo malo es que parece que sea más fácil incluírlos como elementos filtrados de terror y mitoanálisis en mis tramas que darles forma coherente para un trabajo serio... Sigh.

C'est la vie. Y la tenía pequeñita.


P.D.: Retoques hechos según sugerencias de Barbazúl y Zimnel. No acababa de convencerme el resultado, y ellos aportaron comentarios que creo que han sido muy útiles. Thank you, loves.



Y por último, el retoque con azules que sugirió Ironnick. Hecho sobre el ajuste previo.



¡Gracias a todos por las críticas, comentarios y ánimos!

sábado, junio 17, 2006

NO REQUIERE TÍTULO

Aquí estoy, sentada bajo un árbol,
a orillas de un río,
una mañana soleada.
Es un hecho anodino
que no pasará a la historia.
No es una batalla ni un tratado,
cuyas causas se investigan,
ni el memorable asesinato de un tirano.

Sin embargo, estoy sentada a orillas de un río.
Y si estoy aquí,
forzoso es haber llegado de alguna parte,
y antes
forzoso fue haber recorrido otros lugares
como los conquistadores de nuevas tierras
antes de subir a bordo de sus navíos.

Incluso un instante fugaz tiene un turbulento pasado,
un viernes anterior a sábado,
un mayo que a junio precede,
y horizontes no menos reales
que los dibujados en los prismáticos de los mariscales.

El árbol es un álamo hace años arraigado.
El río es el Raba que no empezó a fluir ayer.
La senda no anteayer
se abrió entre los matorrales.
Antes de disipar las nubes, el viento
hasta aquí las arrastró.

Aunque nada importante sucede en torno a mí,
no es el mundo por eso más pobre en matices,
menos justificable, menos definido
que cuando dependía de las grandes migraciones.

El silencio no sólo envuelve conspiraciones.
Y el séquito de causas no sólo acompaña subidas a tronos.
No sólo los aniversarios de las revoluciones caen,
también las piedras arrojadas al río.

Intrincado y denso es el bordado de las circunstancias.
El pespunte de la hormiga en la hierba.
La hierba cosida a la tierra.
El diseño de la ola enhebrada a un palito.

Así, por obra del azar, soy y miro.
Una mariposa blanca aletea en el aire
con alas que sólo a ella pertenecen,
y una sombra sobrevuela mi mano,
la suya, no otra, no de cualquiera.

Ante hechos semejantes me abandona la certeza
de que lo importante
es más importante que lo que no importa.


Wislawa Szymborska

miércoles, junio 14, 2006

SIGO RESPIRANDO


Dibujo antiguo, pero retoqué el fondo y me hace ilu tenerlo aquí. Kitty la pooka, su papá y su mamá.

Iba a contar algo de mi vida tal y como va, pero creo que es bastante innecesario. Los que habláis conmigo ya sabéis lo que me pasa. Así que unos cuantos dibujos, y hala...


La monjita, personaje de roleo Steam-punk extraño


Artem, un daemon o espíritu, en este caso de aire, surgido inicialmente en Harrypotteando y adaptado al mundo Steam-punk


Una linda dragona, isn't it? tengo que hacer la versión escamosa...

Bueno, otro rato ya colgaré más. No os olvidéis de respirar.

sábado, junio 10, 2006

DESASTRES NATURALES


Estaba corrigiendo la última novela de mi madre, que trata del desastre de Mount-Pelée en el 1902. A principios de siglo XX la postura de exagerada seguridad del hombre frente a la naturaleza parece ser de rigor, y causante de tantas y tantas muertes. Titanic, Pelee... En realidad, recuerdan bastante, y de forma un tanto patética, a las tragedias griegas y su gran defecto, castigado siempre por los dioses: el Hybris, el exceso. Exceso de orgullo, exceso de confianza, exceso de amor, incluso exceso de virtud...


En el caso del hundimiento del Titanic, la famosa película A night to remember, de la que la sobrevalorada Titanic tanto y tan claramente bebió, nos muestra como todos van repitiendo ese célebre "este barco no puede hundirse". Con el Mount Pelée pasó más o menos lo mismo, los más confiados eran los coloniales que llevaban toda la vida lidiando con el volcán y que consideraban que reaccionar huyendo era exagerado... Hasta que llegó la nube ardiente y nada dejó de todos ellos.


Continuamente la gente pasa por alto lo evidente y prefiere ignorar el desastre; afortunadamente, la mayoría de los casos resultan en pequeños incidentes. No todo han de ser campos de concentración nazis, terremotos, Prestige, Chernovil.


Me pregunto cuantas cosas pasamos por alto porque nos es más cómodo ignorarlas y seguir nuestro camino. En el caso del Mount Pelée tuvieron tanto peso unos votos y el futuro político de una isla, a cambio de tantas y tantas vidas... ¿Pero cuantas cosas del presente inmediato ignoramos y aparecerán luego para apuñalarnos por la espalda?


A veces las cosas más nímias son el aviso del desastre más grande. Después de ocurrido es fácil lamentarse y ver el esquema...

(NOTA: Imágenes sacadas de DespairInc)

martes, junio 06, 2006

OH MY DOG!



Estaba intentando portarme bien. ¡De veras! Pero no he podido. Tras haber platicado con bibliotecas y peleado por artículos, conferenciado con mi profesor y desesperado en general, he abierto mi tesina para continuar escribiendo un rato. Y se me ha quedado la cara siguiente:




¿Qué estaba yo intentando escribir...?

En fin. Life's hard, y concentrarse complicado. Y de postre, Hikaru de niña y su abuelete. Porque yo lo valgo.





Bueno, ahora a seguir trabajando, que ya me he desahogado. O algo.

lunes, junio 05, 2006

V de VIMBO


Supongo que a estas alturas yo debía ser una de las pocas personas en Barcelona que no había visto V for Vendetta. Me habían hablado muy bien de la adaptación al cine, así que fui con ilusión y todo. Alan Moore los puso de vuelta y media, pero ya se sabe, los artistas son (¿somos?) puntillosos. Así que nada, a ver qué resultado daba esa obra (que personalmente me encanta) llevada a la gran pantalla. La película me produjo una sensación tan fuerte que sólo puedo resumir en dos palabras:

Cielo. Santo.

A ver. ¿Qué es esto? Sí, Natalie Portman está muy mona haciendo de Evey, y como Sigourney Weaver demuestra que se puede ir rapadísima y estar más guapa que con pelo (la buena de Sig era lo único decente de Aliens3), o al menos dar más morbo. Pasen y vean:


Y mira que salía Hugo Weaving, uno de mis grandes amores, y tremendo como siempre, miren, miren:


¡Que desperdicio de máscara! No damos para plástico...

Pero... Vamos ver, señores...

Evey, la chica, víctima indiscutible que se quiere prostituir para poder sencillamente comer, y que está aterrada de todo y de todos... ¿Oficinista? Y que bien va por la vida con su camisita a rayas y tal... Y de ligoteo con el jefazo, feo pero es jefe, así que si hay que chupársela, cerremos los ojos, cojincito y todo por la patria... Con su spray anti violadores... ¡¡Pero qué es esto, si esa chica los tiene cuadrados!! ¿A santo de qué V es tan cabrón (entre comillas) con ella, si la niña es normal y no le da miedo más que lo normal...?


¡Tengo mucho miedo...! ¿Cuela...?

Y bueno... Algunas reformas en la historia... ¿A estas alturas y con el gobierno es malo y nos manipula...? Si la gracia del original es que el gobierno "somos nosotros", vamos, ponía de vuelta y media al ciudadanito de a pie, no sólo a los que mandaban... Acusaciones directas de cobardía, alusiones al famoso experimento en que se ordenaba a los sujetos que electrocutasen a personas a las que no veían, hablando de resultados reales y sacando a relucir el lado repugnante y cobarde de todos nosotros... Y aquí nada, todo es bonito, V es bueno, la gente tiene fe aún, al final todo acaba relativamente bien... Ese V declarando amor eterno... ¡Iiiiiiiiih! ¿Dónde está mi V implacable, manipulador, cabrón, que tiene todo calculado al milímetro, incluso dónde y cuando tiene que terminar su propia vida...? El tipo de persona que usa y abusa de los simbolismos y las citas literarias, que está como un cencerro y cuyos actos tienen una lógica interna imparable, pero ilegible hasta el final... Incluso para la propia Evey, que aquí se dedica a ver con él "El Conde de Montecristo" y comentar: "a él le importaba más su venganza que ella"... Una historia de ideales y purificación a sangre y fuego queda reblandecida por esa Natalie diciéndole: "¡huyamos juntos!" Pero... Pero... ¡Qué vergüenza! ¿Qué es esto? Cuanta dulzura, cuanto romance gratuito, cuanto amor... ¿Dónde están las prostitutas, la muerte inesperada del malo (no os reviento nada, espero... Es obvio que al final los malos mueren y los buenos ganan, ¿no?), y ese final... Esperanzador pero extremadamente sucio, anárquico, enfermizo?

SIGH. Yo no digo nada por si alguno no ha leído el cómic. Sólo diré que...

¡¡Las viudas y las putas al poder!!

Y a la Natalie con su romance, que le vayan dando mucho. He dicho.