sábado, marzo 13, 2004

VIERNES

Me levanté muy mal. Volver a madrugar es duro, después de la temporadita en paro, y más un viernes después de toda la semana acumulando sueño y con danza del vientre el jueves por la noche. Duermes cinco horas y a la calle. El hecho de saber que han muerto tantas personas en un atentado y que pretendían matar a más todavía (según me han dicho fuentes no autorizadas, lo que pretendían esos bestias era cargarse la estación de Atocha al completo, en hora punta cuando todos van a trabajar) tampoco pone de buen humor. Y saber que todos tus compañeros van a estar también a malas, menos. Hay días que la vida apesta, y lo único que te queda es autosugestionarte, repitiéndote la canción aquella de "Salgo, vuelve a ser viernes... Hoy es viernes y los sueños brillan más...". Cada uno se anima como puede, y a mí me animan los fines de semana, tragedias aparte. Antes votaba a los verdes (son los míos, aunque sé seguro que no van a ganar, no creo en milagros) pero este finde pienso votar a cualquiera que pueda echar a esos capullos del PP. O por lo menos, evitar que salgan con mayoría absoluta. Si en algo parecen habernos beneficiado como sociedad, es en el concienciarnos que el voto es un derecho a ejercer. No porque creas en ideales, me parece que a todos nos curaron de eso hace mucho, si no para instalar en el poder al menos malo, o por lo menos quitarle un máximo de poder al que sabes que es el peor.

El próximo viernes deseo estar aún peor y haber dormido aún menos: he quedado con las compañeras que si no sale el PP elegido, nos vamos de cervezas. Lo que no hayan hecho esta gente en estos años: chapapote, guerras donde no nos llamaban (separándonos además de la decisión uniforme europea, distanciándonos de la UE, si es que es pa cagalse y no limpialse), manipular la televisión hasta que sólo nos falta la musiquilla del Nodo, cabrearnos entre nosotros... Mi tigre dice que la única manera de conservar la unión española es votar a izquierdas, porque con las rencillas que provocan los de derechas todo el mundo va a querer independizarse de España, y vuelta al himno dels Segadors, y a la Rosa d'Avril Morena de la Serra, y a los nacionalimos del XIX. Paso atrás, mientras Europa intenta convertirse en unión nosotros nos arrancamos los pelos con el vecino. Para que vean. Para ser de derechas tienes que votar a izquierdas. Y no es que yo sea de derechas, ojo. Yo no creo en nadie, y menos en ideas, que me parecen una manera de esconder emociones y crear fanatismos de la nada. Aún menos creo en las personas, el poder corrompe, pero siempre intento votar al menos corrupto. Bueno, vale, además voto a los verdes porque me parece de sentido común conservar el lugar donde vives para que lo hereden, a la larga, tus hijos, aunque tomen tantas decisiones erróneas como el que más. Nadie es perfecto, y cuanto más poder tienes más se magnifican tus errores y a más gran escala repercuten. Sigh.

Vaya, y a mí que no me gusta hablar de política. Que cosas...

A todo esto, con mi mala leche de viernes, dormida y cansada, me levanto y veo un e-mail de Accel... Jesús, cuanto quiero a esta chica. Me iluminó la mañana, y buena falta me hacía para aguantar el día, como iban los clientes de a saco, cuando hicimos la parada en protesta a las doce, que veíamos a todo el mundo en la calle, el teléfono no paró de sonar ni un momento... Hay gente inconmovible. Por la noche tuve que llamarla, hay gente que se compromete a salvar el mundo y hay quien lo hace a pequeña escala, añadiendo una gotita de miel a tu día cuando te levantas y hasta el cielo es color plomo. Según ella, le devolví el favor al llamarla, pero de todas maneras voy a tratar de quedar más a menudo con ella y su hermano, los tengo muy olvidados (sobre todo a ella, por motivos personales míos, y es que puedo ser tan arbitraria, banal y rencorosa como cualquiera) y ambos son grandes personas.

Es la vida... Hasta que se acaba algún día. Aparte de grandes éxitos y grandes tragedias, la mayor parte del tiempo nuestros triunfos se basan sobre todo en cosas pequeñas. Y si te mueres, lo mejor es que no te pongan verde nada más meterte en la tumba, ¿no? Quiero decir, ya tendrás tiempo de que crezca la hierba. Aunque en mi caso eso no tiene sentido, yo quiero que me incineren. Menos líos. Y como mi amigo ficticio Miles Vorkosigan, odio el frío. Así que, ¿qué iba a hacer en mi féretro en invierno? Nada, nada, al fuego, que se queme todo, como en El Maestro y Margarita... Creo que estoy siendo morbosa. Que guay.

Sin más que decir, os dejor, cariños todos. Nos vemos, espero. Si es que no nos ponen una bomba en el metro. O nos cae una maceta en la cabeza. O nos atropella algún idiota bacalaero hinchado de pastillas cuando vayamos a por el pan.

Er... Eso. Buen fin de semana. Y a vivir, que son dos días. Mientras podamos.

lunes, marzo 08, 2004

ALGUNOS APUNTES SOBRE LA BELLEZA

Eso de que "sobre gustos no hay nada escrito" es una de las grandes mentiras que son de uso común hoy en día. Díganme si no que son todos esos libros del XIX y principios del XX como El Canon Occidental, La Crítica del Gusto, Sobre el Gusto, Sobre lo Sublime, Tratado del Gusto... Desde los romanos hasta los Románticos, pasando por toda la rigidez aparente del Clasicismo (mucho menos uniforme de lo que la gente suele creer, que parece que un siglo de historia del Arte se pueda resumir en una etiqueta) todos han querido aportar su granito de arena, desde el docere et delectare hasta la estética de la forma por la forma de un Flaubert. Sin ir más lejos, la mitad de la filosofía (o "el arte de llevar la contraria a lo que dijeron otros antes que yo") está basada en algun tipo de crítica de la percepción y la estética. Desengañémonos: no es sobre gustos nunca se haya escrito, de hecho se ha escrito demasiado. Y si no, intentad leeros la opinión que de ello tiene Kant: Este denso, y a menudo infumable autor (sólo superado, en mi opinión, por Lacan, el hombre más desordenado y pedante del Universo), dedica más de seiscientas páginas a la materia. Para lo que tiene que decir, que desgraciadamente no es que sea mucho, es que está muy mal explicado. Y luego dirán que Nietsche es complicado...

Parece que, a pesar del intento de uniformar el "canon" (o mejor dicho, a causa de ello), lo que se lleva, en última instancia, no deja de ser el "todo vale", como si el tosido de un tuberculoso tubiese el mismo valor que los escritos de Cervantes, o las rabietas de una solterona de cuarenta y muchos que acaba de recibir, de forma epifánica, la fastuosa revelación de que el sexo puede ser placentero. Luego se dice por ahí que el 99% de la Ciencia Ficción es basura, como si el resto de la Lliteratura (como dijo con mucha gracia uno de mis profesores, "la Literatura que un s'emporta per llegir al llit") fuese la repera. Desgraciadamente, el 99% de todo es una porquería. Que quieren que les diga, si todo el mundo escribiese igual de bien para mí no habría sido nada del otro mundo leer El Maestro y Margarita, o las obras de Borges. Supongo que lo que hace al Arte tan interesante es, en verdad, el contraste con el resto de la mediocridad del mundo, y perdonad que entre en modo Dios.

Hoy, entre platos que fregar (por mi tigre) y albóndigas que freír (por la loca que suscribe), mi maridico me preguntó qué libros me habían marcado más. Véase, que grandes influencias creía que me han dirigido más en mi forma de pensar. Lo cierto es que esto me ha hecho plantearme cuan profunda soy de verdad: para mí la lectura no deja de ser una experiencia estética. Me encanta leer, es cierto, pero soy capaz de devorar con la misma imparcialidad obras de supervivientes del Holocausto, el Príncipe de Maquiavelo, teatro de Óscar Wilde como diálogos de Platón o La Isla del Tesoro. En la música lo mismo, me lo paso bomba escuchando pop, aunque eso no quita que adore la música clásica y la ópera. No sé si lo que leo no me marca en absoluto, o lo hace a un nivel muy sutil, dotándome de una capacidad para la ironía y las vueltas de tuerca en las conversaciones. Parezco uno de esos nobles aburridos que tragaban de todo y se tiraban horas discutiendo banalidades... Y no es que el parecido me moleste, siempre he querido ser decadente, mi gran ilusión es ser indecentemente rica para poder pagarme una casa inmensa por la que pasear desnuda y cubierta en joyas. Me agobia una barbaridad elegir ropa por la mañana.

Me pregunto que clase de gusto frankesteniano poseo yo, que soy capaz de leer cómic, Literatura Clásica, disfrutar de ilustraciones comerciales y cuadros Barrocos y Románticos, apasionarme por la filosofía y algunas novelas rosas (confieso públicamente...), las películas de acción y las de Mamoru Oshii y otros locos del cine "con mensaje" (léase profundo)... Yo no debo ser muy normal, mis variopintas preferencias sólo pueden justificarse por la cantidad de información que hoy en día recibimos mientras nos formamos, pobres mentes en proceso de madurar (bueno, no todas) hacia una crítica edad adulta...

Eso, o será la esquizofrenia. Vaya usted a saber...

Hala, kissito, y no os olvidéis de respirar.

L Gato

sábado, marzo 06, 2004

PARA COGER EL RITMO...

Hola, mis niños.

Encontré trabajo. Al fin. Este mes podremos devolver dinero a papis y tíos, comer hasta fin de mes, pagar facturas. Cuanto había echado de menos todo eso. Partir gastos. Llamadme materialista, pero la disciplina franciscana no es para mí, sobre todo cuando no me permite comer regularmente y a mi gusto. Y soy agnóstica, así que no tiene mucho sentido el ayuno de penitencia. Creo que, además, aún no he hecho nada tan malo como eso.

Mi wonderfuloso nuevo trabajo consiste en ejercer de telefonista. No mata de emoción, lo sé. Lo que tiene de realmente bueno (a parte de cobrar a fin de mes, claro), es el ambiente, que es estupendo. Pero alguien debería prohibir a cierto rubio... No lo pasaba tan mal desde el pizzero de Vic. Y es que tiene unos prontos de Manolo dignos del Apolo de Eve no Musukotachi (Los Hijos de Eva... Gracias, Yatsu, nunca te agradeceré lo suficiente que me pasases esa serie), ya sé que no es muy habitual quedarse mirando a un hombre porque está maldiciendo el fax con voz suave, pero yo siempre he sido rarita, como si no lo supiérais. Los hombre de gafas que dan pinta de saber leer deberían ser ilegales. Espero que pronto mi amiga la traductora me pase esas tiras de Secretarias, he vuelto al mundo de las Administrativas, Recepcionistas, Telefonistas y otros pequeños monstruos innombrables y necesito reducir tensión.

Las chicas muy majas, eso sí. Por mi zona hay otra rubia (¡¡ESTOY RODEADA!!) estupenda, que sólo tiene un pequeño defecto en cuanto a mí respecta: como vuelva a oír el Bulería me hago terrorista para matar al jodido Bisbal. Creo que hay cierto varoncito en recepción que me secunda completamente. Como esto siga así, me traigo el Yunque de Crom, que nunca falla. Los clientes fliparían, pero no puede ser peor que el momento en que la gambé y conecté a dos clientes para que charlasen entre ellos mientras me peleaba a muerte con la centralita. Soy una pequeña bomba de relojería. Y las máquinas me odian, esas pequeñas monstruosidades inorgánicas rellenas de cable.

Pronto cogeré el ritmo, espero, y entonces podré volver a aterrar a clientes y jefes bailando sobre mesas, cantando "esa" canción (tú ya sabes cual, Nuri de mi alma y mi corazón...) y, en general, dejando de meter la pata involuntariamente para hacerlo conscientemente. Viva la esquizofrenia y otras artes menores. Nadie podrá quejarse de que trabajar conmigo es aburrido, aunque sea en un horario atroz de ocho de la mañana a siete y media de la tarde. Uh-oh, mejor no empiezo a quejarme ya, que sólo llevo dos días. La rubia insiste en que, teniendo en cuenta que acabo de empezar me defiendo muy bien, a pesar de que el jefe ya tuvo ocasión de gruñirme. Según una de las de contabilidad no hace falta tomárselo de forma personal, cada tanto elige un chivo expiatorio para sus arranques de malhumor. Así que me tendré que poner la piel de oveja (negra). Sólo espero no montar el número, que me dé en día sensible y me entre esa llorera odiosa mía. Detesto cuando estoy hormonal.

Hala, a vivir, que la vida es joven y yo soy bella. Y ahora que voy a ir agotada podré volver a lamentarme sobre mi escaso tiempo libre, cosa que todos sabéis que me encanta.

Jesús, lo que una hace por dinero...

martes, marzo 02, 2004

PUTO HOMBRE PERFECTO

Hola... Este post NO es biográfico. Es resultado de una encantadora tarde tomando té, recibiendo masajes y, en fin, siendo tratada como una reina por los Limpo Brothers, mientras el mayor me explicaba el método de creación de historial aleatorio de Cyber Punk. Me salió una negra preciosa de 28 años, hija de un mafioso, con dos ex novios y un actual, una isleña que la odia y... Un compromiso matrimonial. Dado que el carácter le había salido intelectual, frío e independiente y tendía a vestir de cuero y a manipular a todo el mundo (incluyendo a su hermano menor, que es uno de esos polis que se lo creen y además la adora como a una heroína), me resultó difícil imaginármela en pleno romance y feliz con el futuro matrimonio, sobre todo porque el chico no le conviene para nada: guapo, rico, listo y de buena familia... Así que me dió la vena de escribir esto. Primera persona, y una barbaridad de tacos por frase. Reíos mucho y perdonadme el lenguaje. Se supone que es la hija barriobajera de una familia mafiosa, no iba a hablar como una pudorosa doncella virginal, ¿no?

Saludos,

L Gato



Sí, desde luego, lo admito. Es el hombre de mi vida, ¿qué le vamos a hacer? Es inteligente, obviamente atractivo, caprichoso, temerario y testarudo, sociópata y, vaya usted a saber por qué, un romántico irredimible. Cree firmemente en la amistad y en el amor, a pesar de que no soporta a la mayoría del mundo, incluyendo a su familia y, en ocasiones, a sí mismo. Tiene más estilo en un dedo del que yo tengo en todo mi cuerpo. Y es rico, para acabar de arreglarlo. Joder, es el puto hombre perfecto.

Llevamos saliendo seis años. Todo nos va bien, muchas gracias. No le importa que sea la hija de un mafioso y una guarra manipuladora, fría e insensible. De hecho, creo que se la pone dura. Nos lo pasamos en grande, y creo que es la única persona en el mundo que no me miente y a la que no miento.

Vale, si me apuras mucho lo admitiré. Siento por él la palabra sin H, ¿de acuerdo? Lo raro es que es mutuo.

Pero eso no justifica para nada lo que hizo.

Maldito cabrón, no sé cómo voy a escapar de ésta. Lleva intentándolo desde hace cuatro años. Al principio pensé que iba en broma. Tendría que haber recordado que el Vicepresidente de Tiger Electronics S.A. no bromea. Dirige una corporación, y en cuestión de negocios no tiene sentido del humor. En absoluto. Así que pasé por alto el tema cuando tendría que haberle dado la patada en el culo sólo por insinuar algo así. Ya sé que es mi punto débil. No tengo por qué ir anunciándolo por el mundo, joder. Tendría que haber salido por patas, hombre perfecto o no. ¿Qué coño voy a hacer ahora?

Se aprovechó de que estaba agotada tras el asunto de HyperThronic, maldito bastardo. En aquel momento, muerta de cansancio como estaba, tras tres noches sin dormir, después de amenazar, extorsionar y disparar en ocasiones, después de la cacería de información y de una de las negociaciones más duras de mi vida, se me aparece ante la puerta y me suelta aquello a bocajarro. E insiste. E insiste. Y sigue insistiendo como siempre hace, cabezón como él sólo. Hijo de puta. Con tal de que me dejase en paz, en aquel momento le hubiese vendido mi alma, si es que tengo de eso.

Así que le dije que sí, medio dormida, pensando tan sólo en quitármelo de encima. Cabrón. ¿Qué voy a hacer? No me va a dejar echarme atrás ahora…

Yo quería lo de siempre, patear a mi papi por inútil, encontrar un marido que dirigiese el cotarro y me permitiese manejar los hilos en la sombra, que es lo que hace cualquiera con dos dedos de frente (nadie dirige sus balas al segundo de abordo, o a la esposa-premio del capo, ¡ja!), redirigir al capullo idealista de mi hermano, que no se entera de que la vida real no transcurre en DisneyWorld, tenerle a él de amante y conexión importante, seguir con mis chanchullos, quedar con el bueno de Enzo para unas copas e intercambiar información, cargarme en un lapso razonable a la perdedora de Pay Paya… Y va él y me jode los planes, puto jodido bastardo cabezón egoísta. Años de cuidadosa planificación a tomar por culo por ese idiota polinesio. No es que ahora no pueda conseguir mis objetivos, no soy ninguna inútil como esa chalada de su ex, pero me lo ha puesto difícil. Cabrón.

¿Tenía que obligarme a darle el sí, verdad?

Y ahora me voy a tener que casar con él. Joder, le odio.

Vale, lo otro también. Pero eso no quita que me ha jodido bien.

Hijo de puta. Esta me la vas a pagar.