EL PLACER DE VIAJAR (el caballero en negativo)

En algún lugar de Barcelona de cuyo nombre me acuerdo perfectamente, no corta el mar sino vuela...

Ahora imaginaos la siguiente estampa: Tenemos a una mujer blanca soltera (busca) con tres paquetes más maletón. Adoro viajar, en parte por los dolores de espalda que una se gana con estos transportes -y no precisamente de alegría-, y en parte por el tremendo placer de arrastrar por medio pueblo una maleta pesada con el traqueteo de ese pavimento minicuadriculado (cri-cric, cri-cric, como cantan en el villancico) que da esos tirones rítmicos a lo largo del brazo hasta la base del cuello. Por no mencionar la carrera de obstáculos en que me habían convertido el camino hasta la estación de la Renfe que incluía obras, charcos tamaño oceánico, escaleras y la esquiva de blancos móviles, léase las ancianitas de avance tan implacable, lento e imparable como la deriva continental.

A todo esto sufría yo una desdichada falta de manos (quién fuera Shiva... ¡sigh!) más el calor extra e innecesario del abrigo, que no había sitio humano en el que meter y sólo se podía llevar puesto durante el único día soleado de toda la maldita semana. Las gafas de sol pugnaban por el suicidio y la bufanda se deslizaba por los lados, provocando por aquello del efecto mariposa una suave caída de la maleta en la que llevo mi fiel portátil. Para compensar este cambio de equilibrio, tuve que curvar la figura, adquiriendo unos andares que viva envidia hubiesen causado al bueno de Cuasimodo, con el golpeteo de las bolsas para terminar de amenizar la estampa.

No obstante logré llegar a la estación de Sants, pese a un intento de broma de Santos Inocentes en forma de parón (disculpen las molestias) que me hizo temer el no llegar a tiempo al avión pese a haber salido con dos horas de margen, y una vez allí tocaba el tradicional cambio de vía. Traducción: subir escaleras, bajar escaleras. ¡Total, un poco de ejercicio extra...!

Y entonces, cuando yo creía que iba a bajar el estadio escaleril final a la manera de los cuerpos esféricos, apareció ÉL.

Con voz algo gangosa y acento marcadísimo, este hombre de color (negro) hizo lo impensable: se detuvo y me preguntó si quería ayuda. Antes de la aparición de tan educado caballero, me había yo cruzado en todas las pruebas de esta alegre gincana con varios de mis compatriotas, autóctonos y catalanes de toda la vida, fruto de la enseñanza pública y privada de este país, y a ninguno se le ocurrió ofrecerme su ayuda. Pues bien... Mi intachable Lanzarote se cargó mi maleta cual si fuese una pluma (tarea que provaba su naturaleza angélica, pues estando tan flaquito no entiendo cómo pudo siquiera levantar ese muerto impresionante cargado de papel)y procedió a bajarla a ritmo de cha-cha-chá. Me dejó en el andén con una sorprendida, admirada y agradecida sonrisa...

Y es que parecerá increíble... ¡Pero aún quedan caballeros de triste figura en esta España nuestra una, grande y libre...! Eso sí, de importación. Porque el taxista que me hizo el favorcísimo de perdonarme cinco euros tras cobrarme cincuenta porque se había perdido... MANDA HUEVOS.

En fin, arriba España. Y esas cosas.