Eso de que "sobre gustos no hay nada escrito" es una de las grandes mentiras que son de uso común hoy en día. Díganme si no que son todos esos libros del XIX y principios del XX como El Canon Occidental, La Crítica del Gusto, Sobre el Gusto, Sobre lo Sublime, Tratado del Gusto... Desde los romanos hasta los Románticos, pasando por toda la rigidez aparente del Clasicismo (mucho menos uniforme de lo que la gente suele creer, que parece que un siglo de historia del Arte se pueda resumir en una etiqueta) todos han querido aportar su granito de arena, desde el docere et delectare hasta la estética de la forma por la forma de un Flaubert. Sin ir más lejos, la mitad de la filosofía (o "el arte de llevar la contraria a lo que dijeron otros antes que yo") está basada en algun tipo de crítica de la percepción y la estética. Desengañémonos: no es sobre gustos nunca se haya escrito, de hecho se ha escrito demasiado. Y si no, intentad leeros la opinión que de ello tiene Kant: Este denso, y a menudo infumable autor (sólo superado, en mi opinión, por Lacan, el hombre más desordenado y pedante del Universo), dedica más de seiscientas páginas a la materia. Para lo que tiene que decir, que desgraciadamente no es que sea mucho, es que está muy mal explicado. Y luego dirán que Nietsche es complicado...
Parece que, a pesar del intento de uniformar el "canon" (o mejor dicho, a causa de ello), lo que se lleva, en última instancia, no deja de ser el "todo vale", como si el tosido de un tuberculoso tubiese el mismo valor que los escritos de Cervantes, o las rabietas de una solterona de cuarenta y muchos que acaba de recibir, de forma epifánica, la fastuosa revelación de que el sexo puede ser placentero. Luego se dice por ahí que el 99% de la Ciencia Ficción es basura, como si el resto de la Lliteratura (como dijo con mucha gracia uno de mis profesores, "la Literatura que un s'emporta per llegir al llit") fuese la repera. Desgraciadamente, el 99% de todo es una porquería. Que quieren que les diga, si todo el mundo escribiese igual de bien para mí no habría sido nada del otro mundo leer El Maestro y Margarita, o las obras de Borges. Supongo que lo que hace al Arte tan interesante es, en verdad, el contraste con el resto de la mediocridad del mundo, y perdonad que entre en modo Dios.
Hoy, entre platos que fregar (por mi tigre) y albóndigas que freír (por la loca que suscribe), mi maridico me preguntó qué libros me habían marcado más. Véase, que grandes influencias creía que me han dirigido más en mi forma de pensar. Lo cierto es que esto me ha hecho plantearme cuan profunda soy de verdad: para mí la lectura no deja de ser una experiencia estética. Me encanta leer, es cierto, pero soy capaz de devorar con la misma imparcialidad obras de supervivientes del Holocausto, el Príncipe de Maquiavelo, teatro de Óscar Wilde como diálogos de Platón o La Isla del Tesoro. En la música lo mismo, me lo paso bomba escuchando pop, aunque eso no quita que adore la música clásica y la ópera. No sé si lo que leo no me marca en absoluto, o lo hace a un nivel muy sutil, dotándome de una capacidad para la ironía y las vueltas de tuerca en las conversaciones. Parezco uno de esos nobles aburridos que tragaban de todo y se tiraban horas discutiendo banalidades... Y no es que el parecido me moleste, siempre he querido ser decadente, mi gran ilusión es ser indecentemente rica para poder pagarme una casa inmensa por la que pasear desnuda y cubierta en joyas. Me agobia una barbaridad elegir ropa por la mañana.
Me pregunto que clase de gusto frankesteniano poseo yo, que soy capaz de leer cómic, Literatura Clásica, disfrutar de ilustraciones comerciales y cuadros Barrocos y Románticos, apasionarme por la filosofía y algunas novelas rosas (confieso públicamente...), las películas de acción y las de Mamoru Oshii y otros locos del cine "con mensaje" (léase profundo)... Yo no debo ser muy normal, mis variopintas preferencias sólo pueden justificarse por la cantidad de información que hoy en día recibimos mientras nos formamos, pobres mentes en proceso de madurar (bueno, no todas) hacia una crítica edad adulta...
Eso, o será la esquizofrenia. Vaya usted a saber...
Hala, kissito, y no os olvidéis de respirar.
L Gato
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